poetenegre

        Un jour je serai assis sur une chaise sculptée dans du bois,

        Seul dans le sous-sol de mon manoir près du N’ZO

        A lire «l’art d’être grand-père », à compter mes jours.

        Un jour je serai riche ; ce n’est pas mon rêve

        Un jour je serai célèbre ; ça ne vaut rien

        A quoi ça rime tout ça, de ne pas être libre…

        De m’acheter une banane à la braise dans un coin de la rue

        De me joindre à la foule sincère des « Titrologues » de mon pays

        De marcher les mains au vent, sans visière ni capuchon.

        Un jour je mourai ; un jour je serai poussière, on m’oubliera

        Un jour on priera pour moi ; on m’apportera des fleurs

        Un jour on se posera des questions sur moi, sur Adiaffi, sur Kourouma

        Peu importe ils s’en foutent ; de moi, d’Adiaffi, de Kourouma